Когда искусство просто валит с ног...

Когда искусство просто валит с ног.
После концерта, где-то возле храма
Не нашего. Снег жался как щенок,
Который отлучён от мамы,
К моим ботинкам, вашим сапогам.
Сначала выпили, слегка, за встречу
И за концерт. Подняв часы к глазам,
Вдруг поняли, что, в общем-то, не вечер,
И время детское, и, вроде бы, тепло,
Минус пятнадцать - экая безделица!
И с носа, как ни странно, не текло,
И двести на троих не делится.
Заслали за второй. На брудершафт распили быстро,
Время приближалось стремительно к отметке роковой,
Пришлось рвануть, опережая выстрел.
Разлили. Выпили. Пора идти домой,
Но, ноги разбежались, как и мысли.
Одна - налево. А вторая всё
Стараясь увернуться от соблазна
Держала равновесие, причём
Осознавала - потуги напрасны.
Короче, двое точно, из троих,
Себя представив звёздами балета,
Плясали фуэте,  и только псих
Не понял бы,  что это.
Вот так, измаявшись, и извозившись вдрызг,
В снегу подножном петербуржских улиц,
И раз пятнадцать выходя на бис,
Добрались всё ж до дома, и уснули.
Им снился танец белых лебедей
На белоснежной крышке фортепиано,
И полный зал, где девушка- Орфей,
Цыганочку наяривала рьяно.
Где публика, в экстазе заходясь,
Бросала розы пахнувшие спиртом,
На безмятежный, мягкий, словно бязь,
Их сон, наброшенный на серебро пюпитров.