Плодить стихи не велено богам,
Плодить стихи даётся обывателям.
Чтоб рифмы, ритмы снились по ночам,
Чтоб мы на это всех себя истратили.
Пришла идея? Сразу — черновик,
Со стороны подумают, что спятили!
Но каждый знает, кто чего достиг.
Мы рождены найти своих читателей.
Пришла задумка... всё, мы сразу в ней,
И внешние проблемы нам не надобны,
Бывает так: сюжет придёт во сне,
Забыв на утро, часто мы досадуем.
Но очень часто, обнажив сердца,
Мы плачем от тоски, негодования.
Нам остаётся только восклицать,
Что в никуда уходят все старания.
Но все твердят: поэт — не человек,
Не все, скажу я вам, так очень многие.
На самом деле — опухоль, дефект...
А может, и на самом деле боги мы.
Поэт... человек?
© Copyright: Диана Хартманн, 2019
Свидетельство о публикации №119012710506
Свидетельство о публикации №119012710506
Рецензии
