А метель заметает следы,
Что мне прочили счастье с тобой.
Не звала, не ждала той беды,
Мое сердце болеет зимой.
Растопить лёд замёрзшего сердца
Невозможно, не мучай огнём.
И не чинятся створки да дверцы,
Там не станет светло как днём.
Три часа, цифры мерят ночь.
Я стою у окна, и даль
Быть мне ближе уже не прочь,
Только я не хочу, а жаль.
Проста рифма больного поэта,
Хоть себя таковой не считаю,
Но лишь ты в моем сердце - лето,
Будто Герда в плену вместо Кая.
Тебе, безымянная боль
© Copyright: Мила Белая, 2019
Свидетельство о публикации №119012710375
Свидетельство о публикации №119012710375
Рецензии
