Зима. А мне не пишется.
В морозном воздухе стихов не слышится.
Как будто в незнакомом мире я
Одна брожу под крики воронья.
А дома, там метет метелица.
Она у ног моих расстелется,
В тайге - лисой пушистой,ласковой.
На склоне гор – волчицей злой,зубастою.
А солнце озарит тайгу:
Кристаллы снежные, блистая, заиграют,
И стайки снегирей на голубом снегу
Апорт* алма-атинский мне напоминают,
Там дома,где метет метелица,
Расписано морозными узорами стекло.
Стихов не пишется и мне не верится ,
Что талою водою наше детство утекло.
Межсезонье
© Copyright: Вера Стукалова, 2019
Свидетельство о публикации №119012600085
Свидетельство о публикации №119012600085
Рецензии
