Коли смерть приходит, то внезапно,
и в ноздрях её клубится темнота.
Взгляд её пустой пленяет безвозвратно,
оттого больной и бредит до утра.
Запах не отсутствует, он потный,
жаркий дух больного малярией.
Может, отдаёт немного кровью,
кожей, пылью, асфиксией.
Плащ её не чёрный и не новый:
весь в грязи, в земле и край кривой.
Черепа, косы - и не бывало.
Но усыпано всё жухлою травой...
В жизни смерти радости совсем уж мало,
И хотелось бы сорваться ей на вой.
Смерти лик измученный, усталый,
Ей бы в счастье - не явиться за тобой.
Смерть
© Copyright: Фима Гэйл, 2019
Свидетельство о публикации №119012603450
Свидетельство о публикации №119012603450
Рецензии
