Потеря

Я, мне кажется, с тобою
Будто виделась вчера...
Отделили тупой болью
Нас паденья. Им числа
Нам не счесть. Сам каждый знает
Ахиллесову пяту.
И куда летит уж знамя,
Там нас топчут иль несут
На руках. И как спастись бы
От ранений, крови, зла,
Да и рук ,нас опустивших?
Им, как видно, нет числа...


Рецензии