Чуток, отложе...

Двести десять в сети.
Право жилами плачет:
- Ах, с ума б не сойти
в этом бешеном скаче?!

…Плазмой стонет сосуд
«в окаёмах предсердий»:
- Боли стеночки рвут
бренной мощью усердий!

…Где-то, тромбы в пути –
мигом вечного стопа.
Блок движенью претит
точкой стылого хлопа.

Дальше – всё вне меня!
Горький сумрак сознаний
тех, кто, жизнь не кляня,
внутрь не примет стенаний.

…Быль – хлопками в метель
маеты – завирухи.
Быт уложит в постель
окаянной прорухи.

Неоконченный стих
падёт в нити стенаний:
- Нет поэта! – Затих
в стороне от признаний.

…Горек жизни овал
мозжечками потери.
Кто же, так рисовал
те последние двери?!

У которых порог –
вящим горем и плачем –
означает всем срок:
тут никак не иначе.

…Двести десять в сети
и туманные хляби.
По морозу нести –
дрожью мылиться в зяби:

то ли – болями в зуд;
то ль – химерой причала:
- Не тебя, ведь, несут –
для начала – немало!

…Пахнет деревом страх
пред порогом безумий.
Нет понятий в умах –
бренна нотка раздумий:

- Ах, скорее бы сень
увести от печали!
Бойко памяти тень
приторочить к скрижали.

Есть куда им бежать,
моим милым прохожим!
Мне – спокойней лежать,
лишь, чуток бы, отложе…

***