Оттепель

Вот снег в моих руках,
Насколько он хорош
И мягок.
Как нежной
Мяты лепесток.
Теперь моей
Ладонью смятый.

Он чувствует меня,
Менять он не намерен.
Не тёплых рук,
Не слов тепла,
Он мне как прежде верен.

Что ты...
Что снег...
Что сотни юных нег...
Что брызги по воде...
Мы здесь.
Я, ты и снег.
Прости.
Я ухожу.


Рецензии