Какого черта мой чеканный слог
Вы спутали с растеньицем благородным
Вы братцы редкие уроды
В том плане где не собран интеллект,
Троп сами не смогли своих понять,
Бессмысленной куролесью с горизонтом -
Накрывши своей сворой темной
Мой дом, пророча злую месть
Изверженную из несовершенства
Своих фигур, чтоб им дарить блаженство
Моей же волей лет всех и времён
Будет чтоб вы сто лет стояли под кустом.
Глотайте пыль, глотайте яд,
На сердце стон, на нём кинжал
Убейте зло - станьте герой
Взойдите выше - над горой.
***
© Copyright: Андрей Морозов 19, 2019
Свидетельство о публикации №119012506942
Свидетельство о публикации №119012506942
Рецензии