Как мы себе беспечно врем,
не вглядываясь с полуслова.
И вот уже который год
над дверью не висит подкова.
Мы врем в избытке. И слова
друг другу сделались чужими.
Слетела чья-то голова.
Да ничего, пройдёт, бог с ними.
Во лжи не утаишь порок.
С ним не соседствует свобода.
И ты - своих страданий плод -
животное другого рода.
Урод
© Copyright: Поветкин, 2019
Свидетельство о публикации №119012501317
Свидетельство о публикации №119012501317
Рецензии