Зима, девятьсот шестнадцатый, скользко,
Мечутся сквозняки по дворам крысами.
Ещё живет поэт Маяковский,
Но "Лиличка" пока не написана.
Пролетарий поднимает головы,
Нарастает исторический зуд.
Царь уже отречен от престола,
Под атаками пал Трапезунд.
Что-то грозное ветра носили,
Набухало неизбежное как нарыв.
Но ещё не пошел Брусилов
В свой знаменитый прорыв.
Заколочены окна досками,
Чтобы свет нарезал сквозь дырочки.
Жив ещё поэт Маяковский,
Переживает свою "Лиличку".
Жив ещё Маяковский
© Copyright: Артем Терищев Первый, 2019
Свидетельство о публикации №119012407628
Свидетельство о публикации №119012407628
Рецензии