Сегодня — четверг, ничего не случится,
Ни после дождя, ни в полуденный зной,
Осенней росой из отверстий сочится
Сухого кострища обугленный гной.
Копчёное утро встречаю на крыше,
Смеркается солнце на влажный забор,
Грызут древесину голодные мыши,
Естественный, будь он неладен, отбор.
Погасшая боль в облысевшем затылке
Совсем ненадолго ушла от меня,
Тупятся ножи, загибаются вилки,
Нещадное время, пустая возня.
Надежды пропахли засохшим укропом,
Привычно стою на висячем мосту,
По жёлтым полям, зарастающим тропам
Летаю, подобно сухому листу.
По утренним травам туман волочится,
Из вечных путей выбираю любой,
Ведь завтра опять ничего не случится,
И завтра я снова останусь собой.
Утро четверга
© Copyright: Игорь Богатинов, 2019
Свидетельство о публикации №119012401931
Свидетельство о публикации №119012401931
Рецензии