Человек - тростник. Но отнюдь не мыслящий.
Ты четыреста лет нас обманывал, Блез.
И хотя подо мной задыхались тыщами,
Мне всё лучше с ней, а казалось, - без.
Человек - родник. Он бежит над безднами,
В лучшем случае - по самой кромке косы,
Собирая янтарь. Он подался в бездари,
Он уверен, что лучше не без, а с.
Человек поник. За других не сказано,
За меня - подавно. Куда я лез?
Мне 16 лет. Я у моря под вязами
Собираю стекла. Мне скучно, Блез.
Стёклышки
© Copyright: Игорь Говряков, 2019
Свидетельство о публикации №119012305810
Свидетельство о публикации №119012305810
Рецензии
