Бывает, человек прожив года,
Всю жизнь свою передаёт легендой.
Как сам собой доволен был всегда,
Прошедшее нарисовав, не бледно.
А ты, включаясь опытом своим,
Не веришь в эту пламенность искусства:
Не убеждает, доводом причин,
Дурной характер, на лукавых чувствах.
Коль был таков, как растерять сумел?
И нынче, как пустой кимвал бряцает,
Пожнёт, где может, не имея цель,
А сам себя над всеми восклицает.
23.01.2019.
Пустобрёх
© Copyright: Ирина Молчанова Ал, 2019
Свидетельство о публикации №119012305199
Свидетельство о публикации №119012305199
Рецензии