Ласкаемый ветром в рваных рукавах,
Он без тропинки по лесу бредёт.
Ему не нужно золото в руках -
Он золото за пазухой несёт.
За ним лишь тень и смятая трава,
И завтра, где окажется, не знает.
Душа живёт, и не идти нельзя,
Живое без движения умирает.
Вокруг стоит весенняя заря,
Деревья снова листья распускают,
А под ногами красится земля.
И сердце вместе с ними расцветает.
Он помнит, как большой дорогой шёл,
На них всегда прохожих много будет:
В пыли шелка и праздничный узор
Неразличимы были, как и люди.
Его, кто встретит, сразу засмеёт:
«Зачем свернул с дороги столбовой?!».
Он улыбнётся и произнесёт:
«"Не я" сейчас идёт дорогой той».
Путник
© Copyright: Полина Миляева, 2019
Свидетельство о публикации №119012310601
Свидетельство о публикации №119012310601
Рецензии