В холодном неприкаянном лесу
спал тихо он – под крохотным брезентом,
живущий не годами, а моментом -
поэт на листья скинувший слезу.
Вокруг плясали маленькие нимфы,
и расцветала яркая сирень.
Да. Это – он, Святая Полутень,
вкусившая остроконечный символ.
И рядом с ним забытая строка
приобретала мир материала.
Судьба в насмешку мимо проскакала,
успев ударить в душу с носока.
Но тот удар, как музу заприметив,
он перевёл в прекрасные стихи.
Погиб поэт, отпев свои грехи,
а заодно и всех, кто жив на свете.
Пусть ангелы неистово кричат,
пусть Бог признает это пораженье,
когда посланник, вытерпев сомненья,
остался честен, не страшась меча.
Вокруг всё также: празднуют банкеты…
Он мёртвым был не узнан десять дней,
но даже так был с нами наравне.
Так гибнут современные поэты.
Вячеслав Кромский
24.01.2019
Памяти Валерия Исаянца
© Copyright: Вячеслав Кромский, 2019
Свидетельство о публикации №119012310402
Свидетельство о публикации №119012310402
Рецензии