О, господи! экзистенция

- О, Господи! - воскликнул атеист.
( Я тоже так кричу. Чего смеяться? )
В стеклянном лабиринте потеряться,
намного проще если видеть свет.
Он отражается от стен. Ждём перемен
мы к лучшему обычно. Я же лично -
не верю ни во что, ведь круг арен -
по сути бесконечен. Клоун вечен.
Он смехом нарисованным отмечен.
(Улыбка нарисована) С колен               
так трудно встать. Все молятся. Я тоже.
Разбита рожа - пьяный был вчера.
Похмелье накрывает - спать пора.
Под пальцами горит сухая кожа -
горячий лоб и сильно бьёт озноб.

Я автостопом еду на тот свет.
Иллюзий нет - мы все туда уедем.
Мы бредим, а врачи дают совёт -
что ты не Питер Пэн, стареет Вэнди..
Состарилась давно и всё равно.
Всё решено и смерено аршином -
обычным, общим. Я бы лёг на дно,
но клин в мозгах лишь можно выбить клином
другим. И кусая сердце совесть,
напишет повесть в памяти пером
пылающим и режущим. Есть бром,
есть чистый спирт, но мысли об одним -
что в лом мне чего то делать. А хотелось
когда то жить  и верить и любить.
Пора убить все эти чувства. Лживы               
друзья - подруги, а души порывы -
как ветер на огонь. Его тушить
мы все стараемся. ( Он выжигает душу )
Я не нарушу слов, но отвернусь.
И пусть опять гниёт под сердцем грусть.

Я логику как парадоксом рушу,
непониманием той истины простой,
что сажа хоть белА, но в ней так грязно.
И всё вокруг всегда однообразно.
Что этот мир и серый и пустой.
Постой немного, попроси у Бога
дорогу указать. Отец и мать
давно ушли давно. Похмельная тревога.
И очень грустно. Нечего сказать -
поставил я задачу. (Не иначе
от скуки) А бессилие науки
перед последним сном пора признать.

Зачем орать? В толпе не слышно крика.
В ней каждый что то громко говорит
соседу. По закону Архимеда -
к обеду ложка дорогА. Огонь горит,
но догорает... Кто из вас не знает,
что на могилу всем поставят крест?
Протест тут бесполезен. Сто невест
Христовых достают опять свой тест
на ложную беременность. (Полоски!)
Нас окружают стены или доски
гробов. А кто из вас готов
уйти туда? А за окном киоски,
а за окном обычный, серый город.
Сухие  листья сыпятся за ворот.
Ведь это осень ... Осень патриарха -
когда всё кончено. Когда ты проиграл.
Я это осознал. Есть у Плутарха,
Сенеки, Мильтона, Гомера - для примера
десятки книг. Но это просто штык
воткнутый в землю. Кончилась война.
Солдаты мёртвые - и все идите на!..
Поэт усталый головой поник.
Жизнь кончилась. Могила холодна.
А то что помнят вас - без разницы. Вы - трупы. Вы - мёртвые. Вы - персонажи сна.

Мне всё равно - всё кончилось давно.
При жизни только (Хоть она - гавно)
есть смысл какой то или интерес
у созидателей, работников, повес -
хоть что то делать, чтобы получить
дешёвый гонорар - минуту славы.
И вот поэты пишут. Как шалавы
дают бесплатно или продавая
свои стихи. Потом дойдя до края
и понимая - в этом смысла нет.
(В посмертной славе...)  Мёртвому монет
подкинули. Но только вот зачем?
Вот только чем ещё заняться? Просто драться
с унылой пустотой? Зачем? На кой?

И я наверно тоже вот такой...

Мы - люди. Человеческое это.
Не успокою я. Не дам совета -
как жить? Точней зачем? И на ***?

( Стихи свои обычно порчу матом я.
Зачем? ... Ну чтоб читатели визжали.
И чтобы быдла серая толпа
роптала возмущённо. Это - на!.. -
я посылаю их, они меня. ( Взаимность полная )
Так весело!
                И честно,
мне даже лестно, если вместо сна,
какой нибудь читатель раздражённый,
нальёт в стакан дешёвого вина
и морду разобьёт пойдёт соседу.
( Или повеситься )

                Я ненавижу среду.
Не знаю почему. Всё это странно.
Душа как рана. В ране чистый гной.
Искусство воевать с самим собой
не каждому дано. Хотя есть - ''  но ''.
Оно у всех. И это - '' надо было!.. ''

Вот  - '' надо было '' -  то то и тогда ...
Проёбана возможность. Шанс упущен.
Поникли паруса и флаг приспущен.
Я точно так же ною иногда.
Хоть понимаю это всё.
                Куда деваться -
ведь психика у всех. Хотим успех.
Хотим бл**ей побольше. Больше денег.

Сметает веник из молитв, как мусор грех
из грязных душ.
                Я не берусь за гуж.
Мне ничего давно уже не надо.
Пишу от скуки. От избытка яда.
Как проститутку снявший верный муж -
и хочется и колется - что делать?
Не знаю. Как ограда впереди
приличный срок.
                Трещание сорок.
Кликуши в уши. ( Слушать надоело! )
А в плеере опять тяжёлый рок.
И наступают батальоны смело -
на те позиции, что брошены врагом,
ввиду отсутствия надежды и патронов.
И нет уже ни смысла, ни законов.
И выбиты признанья батогом,
что я был мёртвым. Мёртвым изначально.
Печально это всё, но это - факт!
Все жизнь - театр! Но сейчас антракт.
Моря любви, но шторм десятибальный
потопит корабли из слов и песен.
Чудесен мир. Точнее всё вокруг.
То на *** вас послал хороший друг.
То враг навстречу - город слишком тесен.
( А на мосту - не разойтись двоим. )
И тут вот или ты уступишь им,
или они тебе.
                И бросят вас в беде -
вы на *** не нужны! Ведь Третий Рим -
помойка и бандитская малина.
Наполовину в спину нож воткнут
и сразу всем понятно станет тут,
ты - жертва и рабочая скотина.

А что не так? Повесят всех собак
на гопников, ментов и президента.
Ругать царя в России - это рента
за рабство.
               
                ( Три ****ы да на пятак -
я смысл не понимаю идиомы. )

Из комы вышел, вижу - в коме мир.
И вроде все понятны и знакомы,
но смысл, словно в зеркале вампир
невидим.
                Мы кого то ненавидим -
хотя бы чувства есть у нас в душе.
Хоть негативные.
   
                Рифмуются клише
на светлых кухнях тёмными ночами.
В помойной яме место всей ***не,
которую мы пишем.
                А по мне -
на пашню тёплую голодными грачами,
мы прилетаем, чтобы есть червей.
                В вине
нет истины. ( Один этил бодяжный )   
               
Тепло вам в нарисованном огне,
в каморке папы Карло?

                А в окне -
лишь серый день. И он идёт войною
на армию порядка и покоя.
Пока что спящую. ( Она обречена )

Вина доказана. У пропасти нет дна.

Убейте псов, чтобы не слышать воя.
( Мешает спать )
                И надоело, ****ь,
ломать одно, потом другое строя ...

© Сергей Высокополянский