Автопртрет Винсента

В Арле на юге, в ресторане,
Где побокально совиньон,
Сидел художник, как в нирване,
Был грустен и задумчив он.
Он не искал привычных истин,
Презрев речной вдали пейзаж,
Ему был явно ненавистен
Визаж, плюмаж и буазаж.
В себе он черпал вдохновенье,
Игрив, безмолвен был, как сиг.
И звезд ночных богоявление
Он в синем мареве постиг.
Прованса щедрая природа
Ему ещё дала причин,
И от реальности ухода
Он начал сумрачный почин:
Гарсон, несите мне абсента,
Я на неведомом пути!
Предвидя волшебство момента,
Развел его один к пяти.
И за глотком глоток свершая,
Вкушая изумрудный дым,
Парил он, людям не мешая
И оставался молодым.
И с устрицами взяв корзину,
И выйдя на своих ногах,
Узрел художник Мелюзину
На тихих ронских берегах.
И с ней резвился он, как леший,
Её моллюсками кормил,
Всю ночь, укрыв её бекешей,
С ней о Ронсаре говорил.
Вдруг утро зазвенело глухо,
Наяда, в водах растворясь,
Художнику кусочек уха
На память срезала, смеясь.
Простившись с тихою рекою
И в ресторане съев омлет,
Своей дрожащею рукою
Он свой писал автопортрет.