По Менделееву

В прокуренной башке от пива глюк идёт…
Хочу сообразить, где вечер тусовался.
Душа похмельная несдержанно орёт
И видит тот стакан, что на столе остался.

Но где тот стол? Вот каверзный вопрос!
Убей меня, не помню! Как из пушки!
Но смутно вспоминаю перед носом прядь волос
Ужасно несговорчивой, напористой подружки.

Она всё отводила личность от того стола.
Внушала мне, что я давно уже по горло сытый,
А мне  хотелось поискать всё большего добра,
Покуда на ногах стою, покуда не побитый.

Так, где же был я, Бог ты мой? Терпенья больше нет!
Всё тело стонет и кричит о сорокапроцентной!
Без Менделеева лишь градусы одни уж сколько лет…
По бородатому бы пить – не стал бы так заметный.

Он, как-никак, — научно опыт вёл,
И всем назначил: вот, по столько — сразу,
А наш народ чего-то новое нашёл, —
Теперь мы гложем градусов заразу.

Ух, как я зол на этих заводчан,
Придумали там разную кристальную очистку,
Глотнёшь стакан, — как выстрел в барабан, —
Никак найти не можешь в кармане зубочистку.

Я там держу её не для зубов своих,
А просто так, для иглотерапии,
Сообразишь, порою, на друзей троих,
Уколешь в руку, — чувствую! — И прёшь домой на ЗИЛе.

Нет, всё же, в наши молодые времена
Не то питьё давали в общую продажу,
Оно конечно жгло, чесало стремена,
Но я не ощущал мозгов своих пропажу.

А тут сижу и думаю: какого хрена, где?
Где был вчера и свой стакан оставил?
Да разве можно человеку отказать в беде
И не найти того, чего б сейчас добавил?

А баба-то лохматая? Где выбрал я её?
Уж не настолько, может быть, она плохая?
Поможет как-нибудь найти моё питьё…
Но я не верю, что стакан я просто так оставил!

Мне как-то даже от души не по себе…
Чего такого мне вчера наговорили,
Что я согласен был уйти, не дравшись по-злобе,
И покорился тем, кто спать меня ложили?

Да, кстати! Боже! Спал-то где вчера?
Я, вроде как, через аллею вышел…
Прошёл немного, там купалась детвора…
И кажется Высоцкого я где-то там же слышал…

А, вспомнил! Это парк культуры и труда…
Там, кажется, есть лужа, сбоку, для купанья…
Но как я сам попал один туда,
Куда я не хожу ни в радость, ни в страданья?

И эта прядь волос… щекотно в морду бьёт…
И эта женщина какая-то простая…
Сама не пьёт и другу не даёт…
Но, кажется, что я... её совсем... не знаю.

Антон Сибиряк
Времена Ельцина