Посвящается весне сорок пятого года

Весна. Весна. Она запала в душу
с тех юных лет, когда ушла война.
И я с тех пор люблю как прежде слушать
весенний птичий грай, едва уйдя от сна.

Мне было восемь лет. И мир вокруг весёлый
забыл про всю беду, что принесла война.
Народ на площадях плясал. А я, собравшись в школу,
смотрел на этот мир с восторгом из окна.

Никто тогда не знал что будет с нами в мире.
Все думали, что вот, все беды позади.
Но жизнь уже своё чертила нам пунктиром,
хотя никто не знал, что ждёт нас впереди.

А нас ждала беда и голод и разруха.
И мир, что всё никак не забывал войну.
И голые поля, где ни пера, ни пуха
не родила земля в ту новую весну.

Я шёл в свой первый класс с желаньем и надеждой,
все беды позади и мир пришёл навек.
Пусть у меня сейчас нет праздничной одежды
я был, как никогда счастливый человек.

Прошло так много лет с тех пор. Но в этом мире
всё снова говорит о будущей войне.
И генералы вновь все карты из чертили,
не думая о том, что это боль вдвойне.