Лучи прорастают сквозь пальцы, а мне и не больно...
Скитальцы мы вечные в этом серебряном поле.
Зима. И до воли, казалось, два шага. До света?
Отвага одна лишь в подмогу и эта планета,
где сумрак случайный сияние вдруг обнаружил
всего и меня в нём... внутри и немного снаружи,
где воздух так плотен, как будто пласты мармелада,
и многого ранее важного просто не надо.
Лучи прорастают сквозь стены по-зимнему колки,
я, видно, сосна, а они - чуть длиннее иголки,
чем надо обычно, навстречу друг другу, сквозь тело,
а тело прозрачно, слегка бирюзово и бело.
Неужто назавтра исчезнет, как тыква с каретой
все то, что мерцает: и это, и это, и это....
Но это незыблемей камня и тверже догматов.
Моё восприятие краю движения кратно
и вглубь и вовне. И то шире полоска, то уже...
Но, как же неистово, мир, ты мне дорог и нужен!
Сосна
© Copyright: Olen, 2019
Свидетельство о публикации №119012204265
Свидетельство о публикации №119012204265
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.