Быть поэтом, иль не быть?

Кем бы ни был в жизни этой,
Сколько б жизней не прожил,
Оставаться мне поэтом
От волос до старых жил.

Мышцы крепли, плоть крепчала
И давно брала своё,
Только всё нутро кричало,
Знать хотело - где моё...?

Но рассветы без ответов
И закаты без причин...
Как поймать полоску Света
Без любви и без кручин?

И в разодранной рубахе
Шёл сквозь чащу напролом,
Где-то крики, где-то страхи,
Смотришь - сзади бурелом...

От одежды клочья виснут,
Плоть кровавая под ней...
И топор рукою стиснут,
Ветки в щепки без затей

Разлетались, и летела
Жизнь моя наперекос.
Впереди заря алела,
Ждал весенних свежих рос,

Чтоб омыть больную душу,
Тело бренное обмыть,
Чистым сердцем Бога слушать,
От грехов своих не взвыть...

Только сердце трепетало,
Птицей рвалось из груди...
Замолчало ль, легче стало?
Видно нет, как не крути...
 
Сто вопросов, нет ответа,
Не один не смог решить...
Такова судьба поэта...
Быть поэтом, иль не быть?