И опять в никуда. И опять ни за чем.
Все по кругу. И снова, и снова.
Я, пытаясь сбежать от себя и проблем,
Прохожу той же самой дорогой.
Это было. Немного иначе, но все ж
От себя не сбежишь. Как же сложно.
Снова слышу во внутреннем голосе ложь:
Вдруг получится, пробуй, ведь можно.
Но я так не хочу. Просто так, без искры,
Потому что давно не хватает.
Этот смех — словно пир во время чумы.
А хорошее вновь исчезает.
И мне кажется, будто я снова в начале.
В том дождливом больном ноябре
Или может, в безумном, терзающем мае...
А орбита опять не выходит во вне.
И без чувств, словно робот иду по пути.
С стороны следя за собою.
Не могу, не умею бросать, не идти.
Все равно мне, что долг, что неволя.
Следуй плану, в хорошее верь, соберись,
Но к чему это все — непонятно.
А с собой сколько хочешь, борись-не борись.
Ведь опять всё вернётся обратно.
***
© Copyright: Анастасия Лекса, 2019
Свидетельство о публикации №119012210808
Свидетельство о публикации №119012210808
Рецензии