птичий грохот сердце выел,
город плачет, как дитя, -
он отправляет гром и молнии,
он роняет на голову дождь, которого я ждал два года,
он бьет меня своим воем и ноет, что полюбил дурака, потому что
лицо мое - фарфоровая улыбка,
я - шаги, хлюпающие по дороге, мой контур - воздух,
и все его слезы - мимо.
я - не его родимое.
меня растили его руки, а вышел очередной серебра кусок
белозернистый в сердце, я -
как и всякие толпы,
что прокляли
не того.
я должен был стать его пеплом,
вернуть кости в кровь его и соки,
каждый затраченный грамм жизни,
что он на меня угробил.
я же, махнув вслед, обещал, обреченный,
что стану его достойным.
он моргнул.
дождь умер у меня за спиной, -
я подумал, что прощен, но
он бы, впрочем,
уронил на меня небо,
была бы его
воля.
не того
© Copyright: Альсения, 2019
Свидетельство о публикации №119012210341
Свидетельство о публикации №119012210341
Рецензии