Бродский

Барабанит дождь с утра опять
Водосточных труб концерт забытый
Красного вина бокал разлитый
На ее скрипучую кровать,
И в клочки разорванные письма
Ей не прочитать. Понять, простить?
Ветер с веток сорванные листья
Вдаль уносит. Взять и отпустить
Друга. Просто друга?
Не отца своего любимого сынишки,
И ручьями слезы без конца
Детские заплаканные книжки
Дым табачный как туман густой
Два яйца, бутылка, яркий свет.
И в бокале перечный настой
А в кармане больше нет монет
В горло обжигая полилась
Огненная горечь ледяная
Тонкая, дрожащая, немая
Нить судьбы его оборвалась
Встать уже нет сил из за стола
Вдоволь насладясь последним пиром
Выпил щерясь. Залпом из ствола,
Следом в гости смерть к нему вошла,
Через еще одно отверстие
Знакомящее с миром.

Он проснулся, что за страшный сон?
Рядом тихо спит, сопит подружка
Как и прежде он в нее влюблен
Красным перепачкана подушка.
Рядом томик Бродского…
Тогда, парню стало многое понятно.
Не читайте на ночь никогда!
Впрочем это маловероятно:)


Рецензии