Я в детстве в подъездах
Писал на стене.
Чуть позже, в тетради,
Теперь, в интернете.
Но так и не понял,
Что это всё мне
Не даром даётся
На этой планете.
За это плачу я
Суровой ценой:
Как тряпка измотано
Сердце поэта.
От мира я прячусь
За толстой стеной
Как пришлый скиталец
С далекого света.
Ночами не сплю я
Почти никогда,
(Ну разве напьюсь
Как-нибудь незаметно).
И трачу нещадно
Свои я года
На то, что ,быть может,
Исчезнет бесследно.
Но самое страшное
В том, что сюжет
Мистически в жизнь
Мою прорастает:
Умом понимаю,
Что этого нет,
Но сердце от боли
Сжимаясь, страдает.
И споры сюжета
Съедают живьем
Мою, без того
Изможденную душу:
Мы умираем
С героем вдвоём,
Когда извлекаю
Стихи я наружу.
И вся эта жуть
Мне дана для чего?!
Я б жил без напрягов,
Спокойно, пригоже.
Но нет! Таково уж
Моё естество,
Что не писать уже
Больше не может...
О поэзии
© Copyright: Иван Анатольевич Соколов, 2019
Свидетельство о публикации №119012106113
Свидетельство о публикации №119012106113
Рецензии