А. Ф

Загорелый шаг по ненужной поверхности точит
Свои гвозди о камни,
Желая воздвигнуть
Приют номерам.

Имена их стираются кровью,
Которая топит.
Бесконечно идут.
Непонятно куда.

Хорошо, сохранился дневник.
Девочка старше.
Она знает о каждой ранимой семье.
Впопыхах
Убегали родные
Со звёздочкой, в лёгкой рубашке,
А колодки вместо сапог.
Для войны антураж.

Эта девочка Анна писала историю мира.
Её чуткое сердце любило людей.
Где снаряд
Пролетал и ломал улицы,
Рушил квартиры.
Она плакала вместе с сестрой.
Она плакала там.

По ночам продолжала писать откровения.
В страхе
Говорила отцу: «Передай мои голоса».
Он дрожащей рукой успокаивал,
Падая наземь.
«Мои девочки, будьте со мной.
Навсегда».

Шёл отец  - предводитель с книгой,
Которая может
Повлиять на любого,
Вернуть к чувствам,
Ведь жизнь –
Не осколок бомбы.
Всё
Как-то сложно,
Но читают
И слёзы рушат их мыс.

Эта книга на полках
Гордо стоит в библиотеке,
На столе, в магазине, в сумке
Можно найти экземпляр.
Переводов – не счесть,
Обложек  - каких только встретишь,
И на каждой обложке начертано имя:
Франк.