А этот дом уже согрет.
Каким то снегом странным.
Там жил серебряный поэт.
С рассветом домотканным.
Он улыбался каждый день.
И каждый день стрелялся.
А я носил ему сирень.
А я в него...влюблялся.
Потом уже,черз года,
Он застрелился где то...
А я все шел туда,туда.
Все нес сирень поэта.
И только шепот по ночам.
И только взгляд....с метели.
А он поэт....стрелялся там...
Где ангелы отпели...
а этот дом уже согрет из лю дзуньюань
© Copyright: Эдуард Мухаметзянов, 2019
Свидетельство о публикации №119012103710
Свидетельство о публикации №119012103710
Рецензии