По сумеркам, распятым и воспетым,
охрипшие догуливают сны...
а мы с утра на песенные лета,
на сольные летА обречены,
по праву зимородков малахольных...
какой каприз родиться под метель!
не зная, как вдохнуть бывает больно,
не то что душу выдохнуть в свирель...
свирепыми снегами вечер устлан,
а мы с тобой пропинькаем восход
и жизни остывающее русло
нацелим на счастливый перелёт
по долгу отзвеневших зимородков…
какая блажь начаться с февралём! –
влюблённым, несгибаемым и кротким –
не веря,
что когда-нибудь умрём...
Вера! То, что Вы не в хоре, а впереди, на сцене, никто не сомневается, Вы — солист. Не знаю, зимородок Вы, или соловей ( соловейка ), но поёте очень красиво, свирельно, не жалея себя, проникновенно, дыша холодным воздухом реальности. Пропинькать — красиво! И русло ориентировано верно, по компасу добра и любви. А ведь это правда здорово — начаться с февралём, с апрелем, простите, каждый дурак сможет. Снимаю шляпу... Не верьте, что умрём... Вас обманули... Благодарен. С улыбкой...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.