Я обречен писать стихи.
Дар это иль напасть?!
Отпустит поп мои грехи?
Иль не пойти, пропасть?
Я не хожу в ближайший храм.
Пишу свою муру.
Своих припомнил кучу драм.
То в вечер, по утру.
Свалилось дело на меня
откуда то с небес.
Оно зовет меня, маня.
Как за трофеем в лес.
К словам тянусь я, как к грибам
иль к ягодам внизу.
В лес сам шагаю, словно в храм.
Идеи в дом несу.
Моя ноша
© Copyright: Владимир Грикс, 2019
Свидетельство о публикации №119012102163
Свидетельство о публикации №119012102163
Рецензии
Как это славно,обречён!
Нет .Это не напасть.
То Дар Господний,одарён!
С тем Даром не пропасть.
Всё чем живёшь и дышишь ты,
В стихах вновь отражаешь.
О чём мечтаешь иль грустишь,
Ты каждый день ваяешь...
В одних ты драму отразил,
В других-мечта,любовь...
Такой вот дар тебя сразил,
А в жилах греет кровь...
Лариса Балагуто 31.01.2019 11:33 • Заявить о нарушении
Нет .Это не напасть.
То Дар Господний,одарён!
С тем Даром не пропасть.
Всё чем живёшь и дышишь ты,
В стихах вновь отражаешь.
О чём мечтаешь иль грустишь,
Ты каждый день ваяешь...
В одних ты драму отразил,
В других-мечта,любовь...
Такой вот дар тебя сразил,
А в жилах греет кровь...
Лариса Балагуто 31.01.2019 11:33 • Заявить о нарушении