Ох, если б знать... Всего-то, в сорок два.
А ведь был рядом, только на кассетах,
Его истошный выхрип и слова...
Кому же передал он эстафету?
А были горы (в них он не бывал),
И Магадан не колесил по зонам,
Не танк, не истребитель, но бежал
Сам от себя, лишь с мыслью обнажённой.
Прошёл войну и бомбы подбирал
Сопливый "недоношенный" трёхлетка
Тогда, наверное, возник и тот металл,
Что в голосе, как треснувшая ветка.
Ведь были и грехи, но нам зачем
за них судить - ведь мы совсем не Боги?
Был впереди, но взял неравный темп,
и был как мы, теперь уже многих...
Памяти...
© Copyright: Алексей Ярков, 2019
Свидетельство о публикации №119012000788
Свидетельство о публикации №119012000788
Рецензии
