Не достучаться

До асфальта вытоптана тропка,
А вокруг январская зима.
До чего же дожил – сохнет стопка,
И пустынны в кухне закрома:

Всё спустил на изданные книжки –
И друзьям по кругу раздарил…
Как сказал один: «Твои - задвижки…».
«Дурачок!» – второй мне повторил.

Капли дождевые моют окна,
Что не вымыл чисто на сезон:
Вяжут стихотворные волокна
День за днём – и мне не до окон.

Сердце барабанит, как капели
То поодиночке, то в дуплет.
Мне идут десятками недели,
Как минул восьмой десяток лет.

Вроде, путь из розовых рассветов –
И стели брусчатку из стихов.
Но туннели с пробками поэтов
Их дерьмом забиты до верхов.

Не войти и не объехать сбоку,
А ползком поверх не проползти.
Шёл пути от Запада к Востоку,
Но труднее слова не найти.

И, выходит, мне не достучаться
До моих любителей стихов.
А казною бая заручаться –
Гнить душою в омуте грехов.

Вот такие, так сказать, коврижки
Нам тайком отмечены на лбы…
Заходите - дам по вкусу книжки,
Попусту потраченной судьбы.