Бездна тоже боится

Люди молчат словно тысячу лет,
Пока кошмары терзают умы слабаков,
Переступая порог я теку на паркет,
Гноем, связавшим меня как оков
Блеск.. Кто здесь? Меня приветствуют усталые губы,
Моего грязного, слепого окна,
Но в ответ я кидаю лишь тлеющий уголь,
В опустевший карман домашнего очага...

Одинокая комната раскрашена в серый,
Под стать моей коробке с ключами,
Их картонная жизнь по сути бесцельна:
Ведь у меня есть ещё коробка с замками...
Я храню их для усталого путника,
Что когда-нибудь в гости зайдёт,
Для него играет и музыка,
Одинокая птичка в клетке поёт...

Посмотри, каков стал мой образ жизни,
Блеклый и холодный: скорее смерти лик,
Таким темпом - скоро финиш,
Ведь я давно сгораю изнутри..
Я ненавижу лучики зари, что
Проникают сквозь окно в мою обитель,
Сижу один, не думая и выйти,
Как-то я писал, что лучший город - Питер,
Но я не прав. Лучший - город Страх,
Город Голод и Отчаяние, город Мрак и
Расставание...
Город Грех, Печаль, Тоска,
Их многочисленных жителей участь проста,
Даст бог не умереть сегодняшним днём,
А всё, что вгоняет в скорбь, мы спиртом зальём и поплывём.. Куда? Всё туда же -
Навстречу новому дню, где ранее эскиз
Превращается в темное полотнище,
А поэт внутри ранен и скис,
Хоть он всё так же смыслы ищет..

Этот приукрашенный рассказ - не более, чем выдумка,
Плывущая со мной к тёмной бездне,
Примет ли она жалкого выродка?
Чёрными лапами ко мне лезет,
Чтобы потрогать товар, хоть я и тухлый на ощупь,
Она чувствует мой бессознательный почерк,
Чувствует запах знакомых строчек,
Знакомых до боли - она ещё помнит
Жалкие корки и обрывки листов,
Что исписала когда-то сюжетами снов...
Она в замешательстве, ступоре,
От её грозного ока теперь страхом веет,
Она боится меня - хорошо ведь!
Да нет. Она боится... Ведь я темнее.