О себе любимом

Мне семьдесят сегодня, ну и что?
Подумаешь, всего лишь дата.
Единственное хорошо - не сто -
Вот возраст дряхлый, и его не спрятать.

Мне семьдесят - не думал, не гадал,
Что проживу так быстро долго,
Что бегаю и организм не сдал,
Чего-то шебуршу без толку.

Что семьдесят - лишь шаг очередной,
На временном пути одна пылинка.
И размышления внутри с самим собой,
Что не один, а со второю половинкой.

Мне семьдесят и что теперь?
А ничего, и всё как прежде.
Желания всё те же, мне поверь,
На смутные, на лучшие надежды.

Мне семьдесят. Никак я не пойму,
Что это много очень или мало?
Кого-то уже нет, а я живу,
Не карточкой плачу, а по-старинке, "налом".

Эх, семьдесят, пока что не пора,
Стать жертвою очередной костлявой.
Она тут рядом по ночам и до утра,
Мне косвенно грозит, а то и прямо.

Ну, семьдесят, не так уж много лет,
Я много знаю тех, кто старше.
И в мыслях покидать нас у них нет,
Хоть еле движутся, зато всегда на марше.

Мне семьдесят, по сути наплевать,
Не знаю сколько там ещё осталось.
Грустить не буду, не буду горевать,
Мусолить в мыслях, что такое старость!