Прости, бог, мота и транжиру
за то, что жил не по ранжиру
и выбивался из рядов,
устав от всяческих трудов,
с собою взяв бокал и лиру,
в полях я предавался пиру,
бежал от шумных городов,
мне не до жиру быть бы живу,
прости, бог, мота и транжиру
и дай мне сбросить груз годов,
не будь суровым командиром,
прости мне дыры на мундире,
я с новой песнею по миру
не раз пройти ещё готов!
Прости, бог, мота и транжиру Почти сонет 2914
© Copyright: Влад Норманн, 2019
Свидетельство о публикации №119012003929
Свидетельство о публикации №119012003929
Рецензии