О мучениях поэта с маленькой буквы

Как хочется писать стихи!
Но в голове, хоть ты убей, ни строчки,
Лишь мысли - чёрточки и точки...
Видать, за прошлые грехи...
 
То ль не судьба, то ль - сам дурак.
И разум есть, и сердце бьётся,
И что-то из-под кожи рвётся,
Да вот, не вырвется никак.
 
Бумаги чистой - ворох. Ох...
А рифмы нет, хоть череп весь обрыскай.
(А раньше на клочках-огрызках
Писалось, точно выдох-вдох).

То ль порох вышел в закромах,
То ль страсти-искры вдруг остыли-
Мечусь без толку по квартире,
В проклятых четырёх стенах.

Что из пустой мне вытрясть головы?
Смириться? Бунтовать? Крушить основы мира?
Молю о помощи кумира.
(Не слышит, или не жаль? Увы, увы).

Почти икона, у меня на стенке он
Висит, как миг запечатленный.
Ловлю напрасно взгляд я вдохновенный,
Он в вечность лишь, конечно, обращён.

За стенкой телевизор рассуждает
О снукере, о счёте, о шарах,
О том, кто нынче слаб, а кто - в верхах,
Да что там, в спорте всякое бывает.

Вот с кухни ложка звякнула опять,
А это значит, мама варит ужин.
(А мой бредовый стих- на кой он нужен?
Иди-ка ты, поэт, на кухню помогать).

Но что-то я сижу и мну бумагу.
Какая в мыслях всё же ерунда!
Что от меня останется, когда
В могилу навсегда я лягу?!