Мне не понять,
Всего, что вокруг.
Я спешу, закидав,
Мысли за круг.
И живу, не надеясь,
На чьё-то добро.
Как один, безо всех,
С грустью в лице.
Самокритично,
Убил все в себе.
И теперь тут запретно,
Мыслить счастливе.
И ехать в вагоне, ночного трамвая,
В размытые окна, не омывая,
Пялить поездку, будто пуская,
Мысли пришедшие, из под трамвая.
А кто-то ли ты, или просто прохожий?
Который так просто беседу начал.
И вот так же всегда, машина, прохожий,
Он завёлся пришёл, потом просто ушёл.
Простой ты прохожий, уйдёшь от меня,
И не нужен никто, будто есть это правда.
Я все лью каплю за каплей,
Будто жду чудеса.
И строка меньше и меньше,
Так же как счастье.
Оно так же счезает,
Как и в строке.
;
Не понять
© Copyright: Иона Штирлиц, 2019
Свидетельство о публикации №119012010140
Свидетельство о публикации №119012010140
Рецензии