Ода поэту

На выходные люди отдыхают,
А вот поэты отдыха не знают,
Когда приходит с музою строка,
За нею рифмы бурная река.
И снова начинается тот пир,
Который нужно выплеснуть в эфир,
Красиво сочетаются слова,
Невыносимо, вновь, кружится голова,
Но сделать с этим, что-то сил уж нет,
От мира отключается поэт.
Ничто энергии ему не придает,
Как муза, что в любой момент придёт.
Она тонка, неуловима, так близка,
Схватить её задача нелегка,
Но, если, сердце у поэта чувств полнО,
Он полон жизни и писать ему легко.
Дарите чувства и мелькайте красотой,
Давайте девушки увидеть образ свой,
Тому, кто видит вас и вас воспеть готов,
Кто соберет по миру миллион цветов,
Он будет жить мечтой, его зовут поэт,
Ему известно небо, весь его портрет
Из чувств, сердец и розы лепестков,
Всю жизнь поэт парит средь облаков.
И даже, пусть нежданно, омрачась
Поэт пера не бросит, лишь уединясь,
Творить продолжит, пусть не так светло,
Как это было, когда он любил её.
Покинет, сердце разорвет, посеет мрак,
Безумная любовь бывает ставит так,
Что от страданий будет черным этот свет,
Что солнцем был облит, а ныне нет.
И мечется душа, и ищет вход,
Что к счастью её снова приведёт,
Находит и летит опять туда,
Где нет границ, где есть лишь облака.
Где светлых мыслей будет новая глава,
И закружИтся от полета голова,
Поэт взлетает, снова падает, тогда,
Эмоций будет жизнь его полна.