Ты держишь на расстоянии выстрела,
Подпуская лишь изредка ближе к себе.
За прошлый проёб тебя жизнь эта высекла,
Сжигая дотла всё нутро и ломая хребет.
И снова ты делаешь выбор не в пользу себя,
Что явно доказывает отсутствие мозга.
Эти чувства накинули на шею петлю, но беда,
Не будет на сердце твоём шрама второго.
Просто привык быть в плену одиночества,
Питаясь загонами, что вырастил сам.
И сам ты придумал себе это пророчество,
Что ты самый бедный. Обиженный. Хлам.
"Не будет жизни другой — всё это ****ый социум."
Ты жалок, и кормишь себя оправданиями.
Хочешь стать сильным? Выкинь нахуй эмоции,
И никогда больше в жизни не предавайся страданиям.
***
© Copyright: Максим Луговской, 2019
Свидетельство о публикации №119011906425
Свидетельство о публикации №119011906425
Рецензии
