Нежарким полдень был, а силуэт - неброским,
Как диск холодный, плыл поэт, теряли резкость все наброски.
Огни на горизонта нити гасли, едва мерцали звёзды.
Возможно, было всё напрасно, и однобоко, односложно...
Мельчает тень поэта, пусть шаг и слог его отточен,
Ещё секунда, и его уж нет, остались жирные "три точки".
Остались строчки, на которые истрачен был запал,
Он получил известность, славу, о чём вздыхал и так мечтал.
Бросался в омут, полный сплетен, глянца, будоражащих умы,
Не мог он чистым выйти, не зарекаясь от сумы да от тюрьмы,
Сменив служение высшему искусству на бездушный грош,
Который в дантовском Аду встречают простиранием ладош.
На выцветшей от времени бумаге допишет стих его душа,
Живущая в сердцах потомков, страницей по ветру шурша.
Нет поэта
© Copyright: Гринкевич Александр, 2019
Свидетельство о публикации №119011905826
Свидетельство о публикации №119011905826
Рецензии