Художник

Я, словно художник, картину пишу,
В ней чувства свои поведать спешу,
Что вижу, что слышу, о том, чем живу,
Сейчас нарисую, как есть, расскажу.

Окно нараспашку, ух, птицы поют!
Они утром рано с рассветом встают,
«День будет на славу», – кричат воробьи,
Взывая, чирикают песни свои!

Прохлада – о чудо! Спит радостный кот,
Ему днём жара дремать не даёт,
С рождения шубу носить – вот удел,
Не снимешь на время, когда захотел.

Уснул и не слышит вокруг никого,
Доносится громко дыханье его,
Сопит, по-кошачьи расправив усы,
Наверное, видит какие-то сны.

Вот первый луч солнца коснулся земли,
И громче запели под крышей птенцы,
Грохочет будильник – орёт, как шальной,
От грома проснулся сосед за стеной.

Уютный и скромный наш уголок,
В общаге, как в улье, народа поток,
Всё в куче – как мило, полный бардак,
А где оно лучше? Везде у нас так.

Не главное это, я тешу себя,
Здесь мирное небо, а где-то война,
Под пулями гибнут мои земляки,
За нас погибают, страдая, они.

Быть может, я в этих сужденьях не прав,
Всем вечная память, кто пал среди трав,
Но знаю: погибнуть на грешной земле –
Судьба не простая, так кажется мне.

Вот чёртовы мысли, опять понесли,
В какие-то дебри с собой завели,
Не понял, как сбился с тропинки прямой,
Теперь выбираться дорогой другой.

Ну, вот домечтался, скоро, увы,
Закружат проблемы, закончатся сны,
Пора на работу, дела, как всегда,
С рассветом пришла забот чехарда.