Мы бродим по паперти смысла,
которого не увидать.
Считаем до вечности числа,
чтоб вечности дух передать.
Мы пьём эту жизнь не глотками,
а долгими фазами дня,
и бездна как будто бы с нами
качает земные края.
Но боль не струится, как раньше,
не бьётся безумьем в крови.
Мечты отвлекают нас дальше
своим отраженьем любви.
В пути мы так смело-наивны,
что хочется петь и кричать
о том, что разверзнутся льдины,
растает земная печать,
печать - словно штамп в поднебесье -
"ты дышишь и всё ещё жив"...
В искусстве всем сердцем разлейся,
искусство - хотя бы не миф.
Простите, мой дух беспокоен,
он рвётся прорвать тишину
и выпить всеобщее горе
на этом прощальном пиру.
Прощальное
© Copyright: Анастасия Кудашева, 2019
Свидетельство о публикации №119011903586
Свидетельство о публикации №119011903586
Рецензии