Из пустоты не возникает что-то,
Из праха не рождается душа.
Любовь к разрухе - свойство идиотов,
Чьё мнение не стоит ни гроша.
Недели всходов ждёшь, посеяв семя,
И девять месяцев - рождения дитя,
А идиоты языками мелют,
Им профит нужен пять минут спустя.
Наука не даётся идиотам,
И в этом виноват всегда другой.
Сдружившись против этого кого-то,
Стремятся доказать, что он изгой.
Им в результате счастье незнакомо,
Пусть даже денег больше, чем мечтал.
Ведь личности росток с рожденья сломан,
И жизнь становится отчаянно пуста.
Про идиотов
© Copyright: Борис Фисич, 2019
Свидетельство о публикации №119011809065
Свидетельство о публикации №119011809065
Рецензии
