Той. Себе. 16. 01. 19

Нет, я не тот и память мне не та,
Всё жду опять с субботы на субботу,
Мне давит грудь широкая кровать,
И послезавтра снова на работу.

Всё хорошо, когда один совсем,
Когда соседи не кричат у стенки,
Когда приснится, будто счастье, мать
И от грехов не сбитые коленки.

Нет, все не так, ведь счастью нужен я,
Не тот, что был, а тот, что здесь со мною
И запотели у зеркал края,
И все надежды отцвели с весною.

Крестите вслед, ведь нет на мне следов,
Проклятий нет и о любви ни слова,
И в подсознании будто хаос бед,
И кровь замёрзла, как когда-то, снова.

Всё то - не то и я совсем не тот,
Кто нужен вам, и горны стонут вяло,
В плечах обвисло старое пальто,
И дочь подарит то, что обещала.

Мне день не день и ночь совсем не ночь,
Кричат под дверью, как в испуге, души,
Кто так хотел, но не сумел помочь,
И всё опять, про то, что будет лучше.

Что лучше всём, не лучше для меня,
Крест золотой не лучше оловянных
И есть с могилы мертвая земля,
И сто страданий, без ума, и странных.

Нет, все не то, нет упований в ней,
Она сама как будто так устала
И мне её так мало до дверей,
И слишком коротко на нас с ней одеяло.

Простите мне всю горечь счастья вдруг,
Последний сноб меня не тронет вовсе,
Я без всего в отчаянии разлук
Пришел в себя, как будто даже в гости.