Снова в полночь по узенькой тропке,
Бытия ли основ, иль Одра,
Всё бегу я, а рядом отрёпки
Неземного земного ядра.
И снежинки, как острые пики,
Но в уста уж, впиваясь и злясь,
Чтоб слизать с измождённого лика
Жития угловатую вязь.
А потом уж и изморозь хладом,
Не по нраву ей вычурный лоск
Поселенца вишнёвого сада -
Серебро с непослушных волос.
Мне бы в утро, чей зубчатый профиль,
Сквозь снега синеватые гор
Уж дымится и пенится кофе,
И зовёт идеальностью форм.
Но тот путь так опасен и длинен,
Коль, собьюсь по дороге домой,
Прикорну где-то там посредине,
Меж звездой полуночной и тьмой.
И усну, чтоб как летней порою
Средь туманного утра луга,
Залихватски клубящимся роем,
Надо мной веселилась пурга.
Ночь перед Святым Крещением
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119011806713
Свидетельство о публикации №119011806713
Рецензии