Лиля Брик, мне до чёртиков плохо.
Я плыву сквозь толпу и февраль.
Только тускнут от хриплого вдоха
Все окурки, летящие вдаль.
Перспектива катится к чёрту,
А окурок следом за ней.
Мне как будто сдавили аорту -
Жми сильней и ничуть не жалей.
В переливы мёртвого неба
Отправляю седьмую по счёту,
По мосту пробираюсь и слепо
Завещаю тоску натюрморту.
Мимо лестниц, кварталов и окон
Проплываю еле дыша,
Спотыкаясь об ёрзанье стёкол,
Призрак рядом ползёт не спеша.
Так зачем эти рваные будни?
Так за что череда похорон?
Остаёшься живым после казни
И пугаешь облезлых ворон.
Лиля Брик, мне так плохо.
Я призрак.. а внутри меня пепел ночи.
Люди возле - другая эпоха.
Ты же слышишь меня? Не кричи.
К Лиле Брик
© Copyright: Фрэнки Блэк, 2019
Свидетельство о публикации №119011804780
Свидетельство о публикации №119011804780
Рецензии