Из кожи вон не лез наружу,
Был хуже всех, к тому же мёртв.
Был частым гостем в местных лужах,
Был из архивов кем- то стёрт.
На рваных ранах соль столетий,
На чьих то лицах дней вуаль,
Обрывки снов и вдохновений,
В душе любовь, в ладони сталь.
Не сиротел при виде смерти,
Боялся многих как огня.
Он ждал когда пришлёт в конверте,
Убийца шпорами звеня.
Немую боль его утраты,
Холодный выдох и печаль.
Короткий миг и час расплаты,
И то, чего уже не жаль.
Убийца...
© Copyright: Андрей Басацкий, 2019
Свидетельство о публикации №119011800324
Свидетельство о публикации №119011800324
Рецензии
