Люди, как и праздники, но люди
Уходят из памяти быстрее.
Судить о сем бытии не будем, —
Дай, Бог, в поколеньях оным реять.
Беспристрастных летописцев мало,
К сожалению, живой он, писец.
Потому, нередко, — что попало,
Не на расстоянии в год, — в месяц.
Не хулю, единой службы нету,
Снова же, не роботы, но люди
С меркантильными вкусом и цветом,
Как известно, разными, что судьи
С зарплатами, льготами и прочим,
И историков-то тьма-тьмущая,
С плюралистическим, сидя в Сочи,
Взглядом, разжижая иль сгущая,
О полюсе, из погоды, судя.
А над ними и люди, и сроки.
Спустя сотни лет, из словоблудий
Что-то, зерно-слово, с стоков, склоков,
Может быть, и наконец-то, честно,
Без эмоций, ничего личного.
Чисто, свято, если и не лестно
Где-то, но исторически строго.
Ничего личного
© Copyright: Борис Коба, 2019
Свидетельство о публикации №119011801822
Свидетельство о публикации №119011801822
Рецензии