Он в темноте забился в угол,
Но тем себя не очень спас,
В его мозгу ломался пазл,
И он был этим так напуган.
А с пазла сыпались детали,
Теряя краску на лету,
И, отлетая в пустоту,
По всей вселенной разлетались.
Он позабыт и позаброшен,
Как мёртвый брошенный завод.
На переполненный совок
Его смахнули с горсткой крошек.
Да, мог быть лучше подготовлен
Его нестарческий уход,
Но этих не было б стихов,
Когда б у них пошла торговля.
А он ведь думает стихами,
Хоть стих его тягуч и густ,
Но в зарифмованном мозгу
Всё ж энтропия затихает.
Поэт всегда стремится к центру.
Он даже может быть нетрезв,
Но остро чувствует диез
В сплошной истерике фальцетов.
Поэт, увы, не поэтесса,
На это делаю упор:
Он слаб, как всякий слабый пол,
Кому не выделили места.
© Сергей Тененбаум
Слабый пол
© Copyright: Сергей Тененбаум, 2019
Свидетельство о публикации №119011709796
Свидетельство о публикации №119011709796
Рецензии