Я целовать тебя буду несколько месяцев.
Я буду ждать, даже если не будет смысла.
Может быть, почтальоны страны перебесятся
И принесут тебе мои свежие письма.
Глупо верить, что что-то когда-то изменится.
Глупо искать новый способ для самоубийства.
И без того кости перемололи на мельнице.
Где же сейчас эти чертовы нежные письма?!
Может мой мир в серой дымке, и я в нем придурок,
Может, смотрю я на жизнь через грязную призму?
Ты ж в моем сердце еще не погасший окурок.
Я ж для тебя как больному шприц или клизма.
Но накропал снова я тебе очередное.
Я отыскал свои чувства средь серого вымысла.
Не задевай, я прошу тебя, ты за живое.
Но вот опять от тебя тишина - нет письма.
То ли почта над чувствами бедного глупого шутит.
То ли ты далеко от меня или где-то зависла.
Ты пропала, и жизнь моя тоже отныне, по сути.
Ах, куда же девались родные несчастные письма...
Письма
© Copyright: Савельева Анна, 2019
Свидетельство о публикации №119011706723
Свидетельство о публикации №119011706723
Рецензии